Thierry CABOT

J'ai le plaisir de vous annoncer, aujourd'hui, la parution de l'édition complète de mon livre intitulé "La Blessure des Mots".

https://www.accents-poetiques-editions.com/produit/la-blessure-des-mots/

En voici, ci-dessous, l'avant-propos :

Cette œuvre poétique, longtemps méditée et dont la création s'est étalée sur plus de quatre décennies (de 1978 à 2019), a évidemment un début et une fin. Les textes, que vous pouvez découvrir ou redécouvrir dans ce livre, gagnent à être lus dans l'ordre qui a présidé à leur élaboration. Pourquoi ? Parce que, même si chacun d'eux obéit à une logique interne, une trame précise en gouverne l'ensemble. De la première partie intitulée « Le temps » à la dernière intitulée « La foi en question », c'est en effet à une sorte de cheminement, de voyage, à la fois émotionnel, esthétique et spirituel, qu'est ici convié le lecteur.
Soixante-six poèmes sont venus s'ajouter de manière quasi naturelle à la précédente édition afin de donner une impulsion et un prolongement nouveaux à ma démarche artistique. Ils forment eux-mêmes l'élargissement d'une vision, d'un regard, d'un questionnement sur le monde et la vie. Ils ne peuvent en rien être dissociés des autres. Grâce à un phénomène de capillarité, lesdits poèmes non seulement dialoguent entre eux mais ont vocation à se fondre dans le creuset des pièces composées plus tôt. Celle qui clôt le livre et en résume un peu la substance ferme à cet égard la boucle d'un long itinéraire suivi avec obstination.
Au terme de cette dernière étape, dans la lumière crue de l'achèvement, me voilà pour le moins saisi par le vertige. La Blessure des Mots va désormais poursuivre son chemin toute seule... Puisse-t-elle, chers amis lecteurs, trouver une petite place dans votre cœur !

https://www.accents-poetiques-editions.com/produit/la-blessure-des-mots/

Né le 30 mars 1958 à Toulouse, Thierry Cabot s’adonne à l’art poétique depuis l’âge de quatorze ans.

Après l’obtention d’un D.E.S.S. en Sciences de l’Education, celui-ci a occupé des fonctions de directeur d’association dans le champ social.

Son ouvrage « La Blessure des Mots » est le fruit d’un travail de longue haleine entrepris de 1978 à nos jours, un travail au cours duquel il s’est efforcé de concilier les pouvoirs de l’image et la densité de l’expression, la science du rythme et les ondoiements de la musique.

Dans une veine souvent lyrique, Thierry Cabot a voulu explorer les replis de l’âme humaine, qu’il s’agisse de foi, d’amour, de déréliction, de révolte, de finitude ou de célébration de la vie.

Il lui a semblé, ce faisant, que la condition humaine avec ses petitesses et ses grandeurs, ses élans et ses chutes, ses errements et ses aspirations à l’infini, représentait à bien des égards une source d’inspiration privilégiée, un sujet d’étude quasi illimité.

A une époque où fleurissent les genres divers, Thierry Cabot dans cette œuvre est demeuré fidèle à la prosodie classique, en cherchant sans cesse à renouveler la matière de son art.

Outre des chroniques et des articles littéraires, il est également l’auteur de poèmes de forme libre et de vers rimés pour enfants.

La Blessure des Mots

(recueil de 161 poèmes)

Thierry CABOT

http://librairie.immateriel.fr/fr/ebook/9782923916309/la-blessure-des-mots

Sur le quai fauve et noir empli de moiteurs sales,
Les âges se défont au rythme aigu des trains...
Voici longtemps. Peut-être en mai. Comme en rafales,
Des houles de joie ivre incendiaient mes reins.

J'avais les yeux ravis et comblés de l'enfance.
La magie à ma lèvre où fusait le bonheur,
Inondait le ciel chaud d'un rêve sans défense
Plus naïvement clair que l'envol d'une fleur.

La gare en fièvre s'agitait à perdre haleine ;
Le vent soûl balayait le matin finissant,
Et tout à coup je vis, dans un souffle de laine,
Sourire jusqu'à moi ton pas resplendissant.

Mes bras tendus au point de soulever le monde,
Capturèrent le baume ailé de tes cheveux
Alors que, titubante au bout d'un soir immonde,
Une vieille passait, les doigts fous et nerveux.

Nous étions le miroir béni de toute chose ;
Les chatoiements de l'heure embellissaient nos mains.
Irréelle et chantant, la fière ville rose
Alignait ses toits purs et ses féconds chemins.
 

O couple aveugle au temps dont saigne l'ombre infâme !
Ta jeunesse coulait en lumineux accords,
Et nul regard ne vint arracher cette femme
Au néant qui bientôt lui mangerait le corps...

Le même quai... plus tard, sans que tu me revoies.
Déjà rien que l'infime écume d'un grand jour,
A peine un blanc fantôme errant le long des voies
Tandis que, chargé d'ans, je titube à mon tour.

Ton image noyée au fond de l'amertume,
Est une eau pâle et trouble égarée en mes yeux,
Un murmure de soie enfoui sous la brume,
Une âme frissonnante au bord de vagues cieux.

Et le limon obscur des mois et des années
A glacé mon visage et fendillé mon cou ;
Si parfois j'ai bu tant d'espérances bien nées,
J'ai vingt fois du destin essuyé le vil coup.

Or là comme jadis, la foule bourdonnante
Gronde avec l'appétit d'un long fleuve qui croît ;
Comme jadis, au loin, charmeuse et fascinante,
Toulouse rit toujours dans le beau soleil roi.

Affaibli par cent maux où l'enfer se dessine,
Je longe le vieux quai plein de moites relents
Quand devant moi soudain, ô brûlure assassine !
Pareil au nôtre, un couple unit ses voeux tremblants.

Il ne me connaît pas. Les trains vont, à la file.
Une brise d'amour me flagelle et me mord.
Et vaincu, las de tout, pauvre chose débile,
Je m'abats sur le sol en épousant la mort.


Poème extrait de " La Blessure des Mots "

Il n'est rien, il est tout

Il n'est rien dans le soir déchiqueté de brume,

Rien dans le sein mûri des monts en archipel,

Rien encore au soleil où le matin s'enrhume,

Rien toujours au vent mauve aigu comme un scalpel.

Il n'est que chute, ardeur, faille, combat sans terme ;

Une porte blessée au bout d'un long couloir,

Qui tantôt s'entrebâille et tantôt se referme

Avec sur ses vieux gonds l'être et le non-vouloir...

Mais tout le sacre lui, l'orphelin, l'inutile,

Le gueux, le nain, le veuf ému près des ormeaux.

Parmi la foule étrange, il passe humble et fertile

Coudoyant les regards, les couleurs et les mots.

Tout parle à son coeur plein, tout vibre à son oreille,

Tout chante à son esprit ébouriffé de sons.

La mer qui se déchaîne en sa plume est pareille

Au bondissement bleu des ultimes frissons.

Elu, tremblant, choisi pour les plus claires tâches,

Il assène au quidam ces propos mitonnés :

"Si mon habit confus laisse voir quelques taches,

Voit-on celles que montre un homme aux yeux fanés ?"

Les siens captent l'éclair du multiple et du nombre.

Le chèvrefeuille y danse écumeux, essentiel.

Sous leur caresse fauve, et la lumière et l'ombre

Ensemencent d'amour l'inaltérable ciel.

Devant les éboulis des solitudes blanches,

Il sait de reconquête en éblouissement,

Gravir les sommets purs embellis de pervenches

Par le baiser d'un vers fait souffle et diamant.

Violon, piano, flûte, cor, mandoline :

Chaque note éployée agite un flux vermeil ;

Comme l'enfant tout neuf riant sur la colline,

Comme le joyau tendre échappé du sommeil.

A l'infini caché le long des folles berges,

Combien il sait répondre, esthète radieux.

Dans les ports, les hameaux, les gares, les auberges,

Ses rêves font briller d'inconnaissables dieux...

Il est tout, même un soir déchiqueté de brume,

Tout dans le sein mûri des monts en archipel,

Tout encore au soleil où le matin s'enrhume,

Oui tout, même au vent mauve aigu comme un scalpel.

Poème inédit extrait de "La Blessure des Mots"

scopalto.com

Il a plu… tant plu.

Celle qui m’a plu

A changé d’adresse.

Que n’a-t-elle été

Au moins un été

Mon nœud de tendresse !

Que n’a-t-elle mis

Des rêves amis

Dans ma tête obscure,

Ou devant Pluton

Fait en demi-ton

Resplendir Mercure !

Il a plu… tant plu.

Tout ce que j’ai lu

Erre au coin de l’âtre.

Les carreaux geignant

Ont l’air si poignant

Sous le ciel jaunâtre.

Bah ! le vieux, le neuf,

Quel leurre ! Quel bluff !

Rien ne vaut grand-chose ;

Rien sinon l’amour ;

Mais le mien trop court

Bat la vitre close.

Il a plu… tant plu.

Un vœu melliflu

En passant m’égare.

Elle m’a laissé

D’un rire glacé

Non loin de la gare.

Ah ! que d’eau ! mon Dieu !

Son véloce adieu

A gommé tout charme.

Seul dans mon chez moi,

Soudain malgré moi,

J’effeuille une larme.

Poème inédit extrait de "La Blessure des Mots"

Les obtus orgueilleux

Entre le hochet rose et la canne jaunâtre,

En eux-mêmes toujours, comme ils aiment s’ébattre.

L’Histoire, ô fol orgueil ! semble n’avoir eu lieu

Que pour chanter leurs noms, un jour dans quelque lieu.

L’avenir au-delà bâille d’inexistence.

Mille siècles futurs, sans eux quelle importance ?

A peine à travers l’aube où leur moi fait le geai,

Conçoivent-ils l’oubli dont ils seront l’objet.

Car chacune ou chacun célèbre, impérissable,

« Son Argent, Sa Maison, Son Nid, Son Bac à sable »,

Car le soleil obtus sur quoi s’ouvrent leurs yeux,

Les rend semblables tous à des enfants trop vieux.

Alors par les chemins qu’aucune faux n’émonde,

Ils vont jusqu’à se croire un peu maîtres du monde,

Et forgeant autour d’elle ainsi de part en part,

Le bouclier hautain d’un colossal rempart,

Ils acclament la route aveuglément suivie,

Ceux qui ne daignent pas voir plus loin que leur vie.

Figure-toi l’épée au cœur des mousses tendres,

Le rut phénoménal du crétinisme en fleurs,

Et toujours envahi, submergé par les cendres,

Un famélique espoir qui cherche ses couleurs.

Figure-toi l’orgueil sirupeux des images,

Le mot sonore et vain goulûment répété,

Comme vingt milans noirs sans chair et sans plumages

Dont le chant pleure ainsi qu’un mensonge hébété.

Figure-toi la glu hargneuse des recettes :

« Nigaud, voilà comment tu dois vivre aujourd’hui ;

Voici ton chemin gai d’impostures doucettes,

Voici ton âme au sol, plus fade qu’un produit. »

Figure-toi partout la glauque bien-pensance

Et nulle part l’éveil de l’être heideggérien,

Les journaleux jappant jusqu’à l’obéissance,

Les élus vérolés dans leur infini rien.

Figure-toi quand le crapaud singe l’étoile,

Combien de tourlourous dégoupillent du vent,

Du vent pestilentiel répandu sur la toile,

Du vent pour tous les morts et pour aucun vivant…

Mais regarde, ma jeune ondine, ma sirène,

Ce qui chez nous ce soir brûle d’élans séveux.

Est-ce bien là le monde ou le cirque ou l’arène

Où nous allons mêler l’un et l’autre nos vœux ?

Est-ce bien là qu’il faut sous le laid, sous l’informe,

Gaspiller une vie elle-même à l’envers ?

Là que chacun battu par la bêtise énorme,

Ira, cousu de peur, cimenter ses nids verts ?

Je ne puis, je ne veux, je ne daigne le croire.

Viens, ma délicieuse, envelopper mon cou.

L’existence chérie a l’éclat de la gloire,

Et l’homme libre saigne au long poids du licou.

A peine a-t-on nous deux embrassé la vingtaine.

Des colliers de jours neufs émaillent l’horizon.

Du funeste qui gronde avec sa voix hautaine,

Notre jeunesse aura splendidement raison.

Ailleurs ces maux ! ailleurs cette faune hagarde !

Trop d’objets, trop de vide écrasent nos destins.

Dès ce beau soir, pendant que le ciel nous regarde,

Déjà quelque vent chaud caresse les lointains.

Le soleil allongé sur les flammes des herbes,

Semble un diamant rouge habillé de douceur.

Devant moi, tu souris, les yeux grands et superbes,

Tandis que monte en nous une lumière sœur.

Je te sais merveilleuse au-delà du temps même.

Vois les loyaux baisers emplir le firmament.

C’est dans la soie et l’or comme un nouveau baptême.

C’est dans l’air vespéral naître à chaque moment.

Ta poitrine flamboie et tes languides lèvres

Aspirent l’éternel tout à coup deviné.

Par centaines, là-bas, ô charme ! des genièvres

Font voguer leur parfum tenace et raffiné.

Mes doigts frôlent les tiens, ma bouche sent la tienne.

Il n’est pas de vertige auquel l’âme sursoit.

Il n’est pas maintenant de feu que l’on n’obtienne,

De miracle d’autrui, de prodige de soi.

Irréelle, tu m’es plus que jamais présente.

Orphelin, je te suis moins que jamais absent.

Telle une fleur sans tache active et bienfaisante,

L’être éveillé debout rayonne tout puissant.

Poème inédit extrait de "La Blessure des Mots"

Zone d'ombre

Après-demain, cesseront-elles ?

Ou bien plus tard, ou bien jamais ?

Les vénéneuses bagatelles

Bavant des fourbes calumets.

S'éloignera-t-il juste une heure ?

Une minute, voire moins ?

Le sournois fardé comme un leurre,

Avec ses griffes dans les coins.

Or tout pareil à mes semblables,

Gonflé de miroirs innombrables,

Empli de haines à crever ;

Oui des plus sots tricheurs l'émule,

Trop souvent, je me dissimule

Pour n'avoir pas su me trouver.

Poème extrait de "La Blessure des Mots"

Ils s’enlaceront d’un lumineux geste,

Elle et lui mêlés comme à l’or des anges,

Et tous deux pareils aux claires mésanges

Dont le vol s’échappe en un cri céleste.

L’élan qui chez eux rira sans conteste,

C’est l’amour joyau cueilli dans ses langes

Où resplendiront les flammes étranges

D’on ne sait quel bien que le cœur atteste.

Et peut-être même, effaçant le doute,

Les verra-t-on fous là-bas sur la route

Attendrir le Ciel de leurs voix bien nées ;

Et peut-être alors, au bout d’une heure ivre,

Le temps voudra-t-il s’arrêter de vivre

Pour qu’ils vivent loin des milliards d’années.

Poème extrait de "La Blessure des Mots"